Poesía del río turbio.

Cuando el río es turbio,
No tiene salida,
Quien espera encontrar algo muere entre las algas,
La fealdad al mirarse es pesada,
El óleo se seca con el tiempo,
Ningún creador permanece fiel a su autorretrato,
El mundo es una matriz,
Que recursivamente hace cantar casi de la misma forma,
Que recursivamente hace equivocarse casi de la misma forma,
Luego la matriz ha cambiado,
Y el canto y el error ocurren en otro mundo,
Quien tiene un nudo en la garganta,
Bebe en soledad,
Para él, las flores son el mal,
El verano reluce siniestro cuando alguien quiere vivirlo para siempre,
La música es tan oscura y tan limpia como quien la escucha,
Un poema, se escribirse casi de la misma forma,
Y al mismo tiempo,
El creador, ya no está en el mismo lugar para escribirlo.
Quien encuentra algo lo olvida,
Sólo el que olvida puede encontrar,
Todo lo que forma parte de uno, no se ve,
El que quiere tocar la realidad,
Hace una cirugía en su percepción,
Para el que no quiere ver nada en particular,
Y acepta todo lo que ve como un misterio despierto,
Las aguas turbias tienen buen olor.